"Los pájaros nacidos en jaula creen que volar es una enfermedad."

Estoy sentada
Han pasado los días y recuerdo lo efímero que es el tiempo
Pero volamos juntos
Sin aún vestir de luto
Ya que todavía no ha llegado el fin
Y nuestros destinos se han dado la vuelta
En esa línea recta en la que a veces cruzamos en diagonal
Para volvernos a encontrar
Para beber de un mismo vaso
Que es inquebrantable
A menos que uno se atreva a tocarlo
Para convertirlo en polvo
Y estoy segura que si mirase a tus ojos detenidamente podría descifrar tu alma
A menos que tu parpadeo me apartase de esa mirada gélida que a veces oso fijar en tus pupilas
Pero hay escarcha en todo mi cuerpo
Y sigo congelada aunque la calefacción esté a veinte grados en una casa que no es mi hogar
Supongo que a veces el hielo no se derrite aplicándole calor
Sino instantes
De esos en los que te mueres por quedarte algo más
Por vivir ahí
En esa secuencia de miradas y fruncimientos de ceño
En esas risas en las que te mueres a carcajadas
Y resucitas con el sentido del tacto ajeno
Al final somos,
individualmente
Pájaros privados de su libertad
Que se atreven a volar unos instantes hasta alcanzar los barrotes de esa improvisada jaula
Sólo por la sensación de sentirnos libres
Sin serlo